O cansado pistoleiro entrou lentamente pelo saloon.
As longas milhas de Cheyenne tinham feito vítimas.
Quem está a dizer isto?
Examinou a sala com um olhar desconfiado.
Estar anos do lado errado da lei
mostrou-lhe que um homem duro pode escapar de um sarilho,
mas um homem inteligente nunca se mete nele.
Por favor, pára com isso. Só quero beber um uísque em paz.
Mas o pistoleiro não encontraria paz.
Os Henderson esperavam-no no canto
para matá-lo por uma recompensa de 200 dólares pela sua cabeça.
Isso é verdade?
Estão a contar matar-me como a voz diz?
Não.
O mais velho dos Henderson mentiu.
Como sabes que estou a mentir?
O Henderson mais velho perguntou ao ar.
Não perguntei ao ar, perguntei a ti, sua merda...
- de voz! - O Henderson mais velho disse.
Podes parar com esse "O Henderson mais velho disse"?
Implorou o Tommy...
o Henderson mais velho.
Enquanto isso, a mão do Henderson mais novo
esticou-se para tirar a pistola do seu coldre direito.
Ele pensou em gritar "Olha atrás de ti!",
para enganar o pistoleiro e alvejá-lo pelas costas.
Não, não estava!
Johnny, outra vez com "Olha atrás de ti"?
Que ias dizer que estava atrás desta vez?
- Nada. - O Johnny mentiu.
Ele ia dizer "um urso".
Vá lá...
Um urso, Johnny? Num saloon?
O rosto do Johnny ficou vermelho,
a desejar estar num lugar seguro.
Em casa, na cama...
com as suas bonecas.
O quê? Eu não tenho bonecas!
Para se acalmar, imaginou estar a pentear as bonecas
e a servir a cada uma uma chávena de chá.
Não!
Espera...
Fazes festas de chá com as tuas bonecas?
Mas algo na vulnerabilidade do jovem Henderson
abriu uma porta no coração do pistoleiro.
Não. Não abriu!
Por dentro, um mar de emoções confusas veio à tona.
Imaginou ter o jovem Henderson nos seus braços
e a acariciar o seu cabelo oleoso.
- Não! - Imaginou o seu primeiro beijo
com o Henderson mais novo.
Ambos riram da cena desajeitada.
Eles sabem que o próximo será melhor.
Não estou a imaginar isso!
Mas por dentro estava.
- Não, não estou! - Mas estava.
Não estou! E ponto final!
- Mas estava. - Maldição!
Porque não vão para um quarto?
E porque devemos confiar nesta voz?
Então, o pistoleiro teve uma ideia.
Tu aí, pensa num número de 1 a 100,
aí veremos se a voz sabe mesmo o que estamos a pensar!
Está bem. Percebi.
Sally, a prostituta,
começou a pensar no seu número favorito,
que era o 32.
Pensou nas suas partes baixas, e como estavam a morder,
antes de mudar de ideia e escolher o número 76,
o seu segundo número favorito.
A voz está certa!
Trinta e dois é o meu número favorito!
Mas aí, mudei de ideias para o 76!
E as tuas partes baixas?
Estou com uma comichão terrível desde sábado, Bill.
Sabes algo sobre isso?
- Não. - Ele sabe.
Mas já vamos chegar lá.
Parece que a voz sabe mesmo de tudo.
O pistoleiro reparou pela primeira vez
que o barman era negro.
Isso ainda era incomum no Oeste,
mas o pistoleiro decidiu que para ele estava tudo bem.
Obrigado?
As pessoas dali orgulhavam-se
das suas ideias progressistas sobre racismo.
É verdade!
Mas será que continuarão assim
ao saberem que o Sam dormia com a mulher do Ned Schilling?
O quê?
Relaxa, Ned!
Já todos ficaram com ela!
Culpada.
Sim, tens razão.
E com a irmã do Elias Jessup.
Bem, o Sam tem de morrer!
Cuidado, Jessup.
Melhor baixar a arma ou corto-te ao meio.
Esta música...
é bem sinistra, não?
Sinistra...
O que isso quer dizer?
Como se alguma coisa má estivesse prestes a acontecer,
como um tiroteio desnecessário.
O palco estava montado
para uma magnífica dança da morte.
Sangue seria derramado, mas quem seria o primeiro...
Espera aí! Dança da morte? Que raio...
Acho que esta voz quer que nos matemos.
Enquanto isso, o pistoleiro viu
uma oportunidade para matar o Tommy.
Não! Espera! Essa é mesmo uma mentira.
A minha mão nem está a segurar a arma.
Está bem, apanhaste-me. Essa não era verdade.
Mas esta é: ontem, o Tommy Henderson
fez amor do bom com a mulher do Bill Jessup.
Não!
Fizeste amor com a nossa mãe?
Há uma coisa sobre isso...
- Estás morto, Henderson! - Disse o Gabriel...
que recentemente passou uma camada de creme
na parte de trás da mulher do seu irmão.
- Ele foi-lhe ao rabo. - O quê?
Como foste capaz? O teu próprio irmão!
Apesar do Bill reagir com repulsa,
a ironia não pára por aí.
Estou a ver onde queres chegar,
e quero retirar a minha repulsa, se for possível.
Ele ia às escondidas ao celeiro do Paul Valentine...
Está bem! Estamos bem aqui.
Acho que devemos é seguir em frente...
onde ele fazia sexo com a ovelha preferida do Paul, a Martha.
- Caramba... - A Martha, Bill?
A Martha?
Por isso é que estou a coçar-me toda!
Querem saber? Acho que todos precisamos respirar fundo.
A voz está a manipular-nos.
De certeza que houve muita infidelidade nesta cidade.
E a bestialidade deve parar.
E eu posso ser maricas!
Mas se começarmos um tiroteio, a voz ganha.
Acho que a voz deu-nos uma oportunidade.
Num mundo onde os nossos segredos mais obscuros
são revelados um a um,
talvez devêssemos parar de fazer o que nos envergonha,
e aceitar as coisas sobre nós de que temos medo.
Isto pode ser o início de uma nova utopia.
Uma sociedade baseada na justiça, e tolerância...
onde não interessa se és rico ou pobre...
Ou mulher!
Bem, não vamos exagerar, mas...
a questão é que a voz está a mostrar o nosso pior lado
e temos de mostrar o nosso melhor!
Quem está comigo?
Foi um bom discurso,
e podia tudo acabar de maneira diferente
se nunca descobrissem
que o pistoleiro, na última noite,
alvejou e matou o filho mais novo do John McCullers,
porque, nas suas palavras, "Tinha um hálito que cheirava
como o rabo de um chinês".
Bem, deve ser o Sr. McCullers.
Foi uma verdadeira dança da morte.
Quando o terrível banho de sangue acabou,
nem uma só pessoa sobrou de pé.
Com excepção da Sally...
a prostituta com comichão.
Que comemorou a coçar as suas partes íntimas.
Mal sabia ela que seria atacada até à morte
por um lobo raivoso, no dia seguinte.
Foda-se!
'O PISTOLEIRO'
imfreemozart artsubs